JEUX INTERDITS

 

Chaque Dimanche

j’ouvre ici un petit répertoire intime : 

Celui des musiques qui m’ont frôlé les oreilles

redressé les poils sur les bras

arrêté mes pas dans la rue ou traversé mon cœur comme un frisson inattendu.  

Des chansons

des thèmes de films

des mélodies de guitare

violon 

ou de piano 

toutes ces notes qui un jour ont glissé en moi comme une émotion claire

une douceur 

une secousse 

un souvenir.  

Cette chronique dominicale devient ainsi le lieu où je dépose ces instants sonores

 ces vibrations minuscules

ces musiques qui ne m’ont pas seulement plu :

Elles m’ont touchée.

JEUX INTERDITS

Il arrive que la ville se tienne dans une sorte de demi‑silence.  

Les façades respirent lentement

Les passants glissent comme des ombres distraites

Et l’air lui‑même semble hésiter entre le repos et l’attente.  

Ce jour-là je marchais dans cette suspension

Sans destination précise

Simplement portée par le mouvement de mes pas.

C’est alors qu’une guitare a surgi.  

Pas un éclat

Pas une fanfare : 

Une présence.  

Une musique si fine qu’elle semblait d’abord n’être qu’un souffle

Un fil de lumière posé sur le trottoir.  

Je me suis arrêtée avant même de comprendre pourquoi.

Le guitariste était assis sur un tabouret bancal

Le dos légèrement voûté comme s’il protégeait quelque chose de fragile entre ses bras.  

Ses doigts effleuraient les cordes avec une lenteur presque cérémonielle.  

La mélodie avançait par petites vagues

Chacune plus douce que la précédente comme si elle cherchait à ne pas déranger le monde.

Je ne connaissais pas ce film de René Clément   

Je ne savais rien de l’histoire

Ni des images qui avaient un jour accompagné cette musique.  

Mais la musique elle me reconnaissait.  

Elle venait vers moi comme une vieille amie qui n’a pas besoin de mots pour dire :  

《 Je suis là. 》

Les notes descendaient une à une

Avec cette innocence grave qui appartient aux choses très anciennes.  

Elles semblaient flotter entre les immeubles

Se poser sur les épaules des passants

Glisser dans les interstices du jour.  

La ville soudain devenait plus lente.  

Plus tendre.  

Comme si la guitare avait tiré un rideau invisible entre le bruit et moi.

Je suis restée immobile au milieu du trottoir dans cette parenthèse offerte.  

La musique ne racontait pas une histoire : 

Elle en ouvrait une.  

Elle ne consolait pas : 

Elle apaisait.  

Elle ne cherchait pas à émouvoir : 

Elle respirait.

Plus tard j’ai appris que cette pièce s’appelait Jeux Interdits

Qu’elle portait en elle une tristesse ancienne

Une enfance blessée.  

Mais ce Dimanche-là elle n’a pas évoqué la douleur.  

Elle a simplement déposé en moi une douceur que je ne savais plus nommer.  

Une douceur qui ne demande rien

Qui ne s’explique pas

Qui ne s’attrape pas : 

Elle passe

Elle traverse

Elle reste.

Depuis chaque fois que je l’entends je revois ce guitariste inconnu.  

Je revois ses doigts qui glissent sur les cordes comme on glisse sur un souvenir.  

Et je me dis que certaines musiques ne sont pas faites pour accompagner un film :  

Elles sont faites pour accompagner une vie.

MARIE SYLVIE

L'ÉCHO DE LA PLUME PAR MARIE SYLVIE

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