LE DOIGT QUI PARLE DANS L'OMBRE
LE DOIGT QUI PARLE DANS L'OMBRE Depuis que l’on m’a brisé le rachis cervical Quelque chose s’est fendu en moi. Pas seulement l’os. Pas seulement la chair. C’est ma voix qui s’est effondrée Comme un arbre que l’on abat en pleine nuit. Une chute sans bruit. Une disparition sans témoin. On pourrait croire qu’immobilisée je n’aurais plus besoin de parler. Mais c’est faux. Le silence n’est pas un repos : C’est une bête qui ronge Qui gratte Qui respire trop fort dans ma cage thoracique. Il me dévore par l’intérieur. Pourtant dans cette fissure quelque chose s’invite. Une mésange . Minuscule intruse Téméraire Presque insolente. Elle s’approche chaque jour un peu plus Comme si mon mutisme lui ouvrait un royaume. Elle entre là où ma voix ne peut plus aller. Elle picore dans mon absence. Mais il y a des soirs où je me brise autrem...