NÉE DE L'OMBRE

 

NÉE DE L'OMBRE 

Il y a des vérités qui ne se déposent dans la bouche qu’après des années de silence.  

Des vérités lourdes

Denses

Qui ont attendu que la peau cesse de trembler pour enfin se dire.  

La mienne je l’ai longtemps tenue à distance

Comme un objet brûlant :  

j’ai détesté ma mère.

Je l’ai détestée pour l’inceste

Pour cette intrusion qui n’est pas seulement un acte

Mais une fracture.  

Une cassure intime qui déforme l’enfance

Qui vole les repères

Qui transforme le corps en territoire violé.  

L’inceste n’est pas un souvenir : 

C’est une empreinte.  

Une marque qui s’incruste dans les gestes

Dans les nuits

Dans les silences.  

Une brûlure qui ne disparaît pas

Même lorsque la peau semble guérie.

Je l’ai détestée pour sa perversité

Pour cette manière de tordre les liens

De manipuler les émotions

De se nourrir de ce qui aurait dû être un amour maternel.  

Elle ne donnait rien : Elle prenait.  

Elle ne protégeait pas : Elle exposait.  

Elle ne guidait pas : Elle brisait.

Je l’ai détestée pour son égoïsme

Pour ces achats luxueux qu’elle s’offrait comme des trophées.  

Des parfums

Des bijoux

Des objets brillants qui remplissaient ses placards pendant que mon assiette restait vide.  

Je me souviens de la faim 

Pas seulement celle du ventre

Mais celle du regard

Celle du cœur.  

La faim d’être considérée

D’être vue

D’être aimée.  

Elle

Elle se gavait de luxe.  

Moi je me contentais de survivre.

Je l’ai détestée pour m’avoir laissée dans la souffrance

Comme si ma douleur n’avait jamais eu de valeur.  

Comme si j’étais un détail

Un bruit de fond

Une ombre dans sa vie.  

Elle ne m’a pas seulement abandonnée : 

Elle m’a ignorée.  

Et l’indifférence parfois est plus violente que les cris.

Pendant longtemps j’ai eu honte d’être née d’elle.  

Honte de ce lien biologique qui me répugnait.  

Honte de ce ventre qui m’avait portée

Alors qu’il aurait dû me protéger.  

Il m’est arrivé de me réveiller en larmes

Suffoquée

Simplement parce que cette idée 

Je viens de son ventre 

Me brûlait la peau.  

Comme si ma naissance était une tache

Une erreur

Une blessure originelle.

Les cauchemars étaient fréquents.  

Ils venaient la nuit

Sans prévenir

Comme des vagues noires.  

Je rêvais que je tentais de m’arracher à elle

De fuir cette origine qui me collait à la peau comme une ombre.  

Je courais

Je tombais

Je me réveillais en sursaut

Le cœur battant trop vite.  

Durant une longue période mes nuits ont été des champs de bataille.

Aujourd’hui elle n’est plus là.  

Elle est morte.  

Mais la mort n’efface pas tout.  

Elle ne nettoie pas les souvenirs

Elle ne répare pas les blessures

Elle ne réécrit pas l’histoire.  

Ce que j’ai vécu lui reste.  

Il pulse encore

Parfois doucement

Parfois violemment.  

Il réclame justice

Reconnaissance

Vérité.

Et moi je continue d’apprendre à respirer dans un monde où son absence est parfois plus lourde que sa présence.  

Je continue d’apprendre que ma valeur ne dépend pas de son regard.  

Que ma naissance n’est pas une faute.  

Que ma vie peut se reconstruire ailleurs

Autrement

Loin de son ombre.

Je le dis enfin sans trembler :  

Ma mère n’a pas été une mère.  

Elle a été une blessure.  

Et je me relève encore.

MARIE SYLVIE

L'ÉCHO DE LA PLUME PAR MARIE SYLVIE

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