L'AVENT ... OU L'ART D'ATTENDRE

 

L' AVENT ... OU L' ART D' ATTENDRE

Dans le silence qui précède Décembre

Une bougie s'allume 

Non pour chasser l'ombre 

Mais pour l'habiter.

Chaque jour une étincelle

Un geste offert

Un regard qui attend.

L'Avent n'est pas hâte

Mais lente germination.

Sous les branches d'épicéa

Le cœur apprend à patienter.

LÀ OÙ VEILLE LA LUMIÈRE 

Il est un temps qui ne demande rien

Sinon d'être traversé.

Un temps qui ne s'impose pas 

Mais qui s'offre à qui sait ralentir.

L'Avent commence là

Dans le frémissement d'une flamme

Dans le soupir d'un jour qui s'efface

Dans le bruissement discret d'un cœur qui écoute.

Ce n'est pas l'attente d'un miracle

Mais l'accueil d'un mystère.

Quelque chose vient 

Mais ne se presse pas.

Chaque bougie allumée est une parole sans bruit

Un aveu de fragilité

Une promesse de présence.

Les jours raccourcissent 

Et pourtant

La lumière s'élargit en nous.

Elle ne jaillit pas

Elle infuse.

Sous les branches de pin 

Le monde semble suspendu.

Les gestes se font plus tendres

Les mots plus rares

Comme si le silence lui-même avait quelque chose à dire.

L'Avent est une marche sans carte 

Un chemin qui ne se trace qu'en avançant.

Il ne demande pas de savoir

Mais de croire.

Croire que l'invisible travaille en secret 

Que l'amour se prépare dans l'ombre

Que la joie naît parfois dans les plis du manquement.

Et si l'attente était déjà féconde ?

Et si le vide était une matrice ?

Et si dans le creux de nos mains ouvertes

Quelque chose se formait sans bruit 

Sans éclat

Mais avec une intensité que seul le cœur reconnaît ? 

Alors nous marchons

Non vers un jour 

Mais vers une lumière qui sait se faire humble.

Nous marchons avec nos doutes

Nos élans

Nos fatigues et nos chants.

Et chaque pas devient offrande 

Chaque souffle devient prière 

Chaque silence devient chant 

Car l'Avent n'est pas un compte à rebour 

Mais une montée vers l'essentiel.

Un dépouillement 

Une écoute

Une attente qui ne veut rien 

Sinon être là

Pour accueillir ce qui vient.

MARIE SYLVIE 

L'ÉCHO DE LA PLUME PAR MARIE SYLVIE