LA CITÉ DES VISAGES
LA PLUME QUI CHATOUILLE
LE MOT MYSTÈRE # 37
TIRAGE # 37 :
-10 lettres - nom féminin
Α - Ε - Ε - Ι - I - O- P - R - D - L
DÉFINITION :
Illusion d'optique par laquelle nous associons une forme connue (humaine, animale) à un élément neutre.
Un stimulus visuel qui nous permet de trouver des formes familières dans les nuages exemple.
Qui d'entre vous n'a jamais vu un lapin alors que confortablement installée vous avez la tête dans les nuages.
ÉPICES :
ÉCRIRE UN TEXTE EN RAPPORT AVEC LE MOT MYSTÈRE
ET EN Y INTÉGRANT UN DOUZAINE DE SES ANAGRAMMES
COMMENÇANT UNIQUEMENT PAR LA LETTRE - P -
Y COMPRIS LES ÉPICES
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Dans la Cité des Visages
Rien n’était vraiment solide.
Les murs transpiraient
Les plafonds soupiraient
Les poêles cabossées luisaient d’un éclat humide.
La matière avait perdu sa pudeur.
Elle montrait ses yeux.
La paleïdolie n’était plus un jeu.
C’était une marée.
Une marée de regards incrustés dans le monde
Comme si chaque surface voulait dire me voici
Comme si chaque fissure cherchait une bouche pour parler.
On vivait emmitouflés dans des plaids lourds
Non pour se réchauffer
Mais pour se cacher des choses qui voyaient trop.
Même la paille des toits semblait frémir sous le vent
Telle une chevelure nerveuse.
Même les poêles noires et rondes portaient des sourires de suie.
Même les flaques avaient des paupières.
Au dernier étage d’un immeuble poreux vivait Perle
Une femme qui avait appris à marcher sans froisser l’air.
Elle connaissait les murs par cœur :
Leurs rides
Leurs humeurs
Leurs respirations.
Elle savait quels visages mentent
Quels visages pleurent
Quels visages attendent.
Un matin la pluie avait laissé sur son sol détrempé un objet improbable :
Une pédale de vieux pédalo gonflée d’eau
Comme échouée d’un lac disparu.
Sur le bois gonflé un visage se formait déjà
Un visage doux
Presque timide.
《 Creuse》murmura-t-il avec la voix d’une feuille qui tombe.
Perle hésita.
Obéir aux visages
C’était risquer la folie.
Mais celui-ci avait quelque chose d’humain
Quelque chose de fragile
Tel un souvenir qui demande pardon.
Elle prit une pelle.
Sous les lattes du plancher elle trouva une cavité.
Et dans cette cavité un carnet.
Un carnet nu.
Un carnet sans yeux.
Un miracle.
À l’intérieur une seule phrase
Écrite telle une respiration :
《 La paleïdolie n’est pas une plaie.
C’est une porte.》
Dès lors Perle se mit à écouter autrement.
Elle notait les frémissements
Les murmures
Les grimaces de la ville.
Elle apprit que certains visages ne commandaient pas :
Ils suppliaient.
Un soir alors qu’une poilade nerveuse lui échappait
Un rire trop grand pour sa gorge
Un visage apparut dans la buée de sa fenêtre.
Il ne parlait pas.
Il pleurait.
Et Perle comprit :
La Cité n’était pas un monstre.
Elle était blessée.
Elle portait ses cicatrices tels des visages.
Les habitants avaient pris peur.
La ville avait pris forme
Et chacun se reflétait dans l’autre
Pareil à deux miroirs qui se dévorent.
Alors Perle sortit.
La première fois depuis des années.
La pluie lui tomba sur les joues telle une reconnaissance.
Elle marcha dans les rues où les murs la suivaient du regard.
Elle posa sa main sur une façade fissurée
Doucement
Comme on touche une peau brûlante.
《 Je t’ai vue》 dit-elle.
La ville se tut.
Un silence profond
Presque animal.
Un silence qui ressemblait à un souffle retenu trop longtemps.
Dans ce silence quelque chose se dénoua.
Une couture invisible.
Une douleur ancienne.
La dystopie n’était pas vaincue.
Mais elle venait de s’ouvrir
Telle une plaie qu’on lave enfin
Telle une perle qu’on découvre dans la boue
Tel un visage que l’on reconnaît.
Défi relevé magnifiquement, bravo encore Marie-Sylvie, amitiés, jill
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