MOT MYSTÈRE # 32

LA PLUME QUI CHATOUILLE

LILOUSOLEIL

MOT MYSTÈRE # 32 

TIRAGE 32 

12 LETTRES  - NOM FÉMININ

A I I E O B R C T H L S

DÉFINITION :

Terme d'histoire militaire 

qui désigne une machine de guerre ancienne actionnée à la main.

LES ÉPICES :

Boracite - Cabriolet - Abricot 

ECRIRE UN TEXTE SUR LE THÈME 

ET AVEC AU MOINS 

UNE DOUZAINE D'ANAGRAMMES 

LES ÉPICES COMPRIS 

DU MOT MYSTÈRE

CHIROBALISTE 

SOUS LA MAIN DE LA CHIROBALISTE

Il existe au cœur de toute vie

Un geste ancien que nous avons oublié.

Un geste qui ne vise ni la prouesse ni la victoire

Mais l'accord silencieux entre la main et l'élan

Entre le poids du monde et la trajectoire du désir.

Ce geste porte un nom presque effacé :

Chirobaliste.

La chirobaliste n'est pas seulement une machine de jet

Ni un vestige d'arsenal oublié dans quelque historial poussiéreux.

Elle est une métaphore du vivant :

Une main qui tend

Qui pèse

Qui vise

Et qui accepte que la cible ne soit jamais qu'un prétexte

Pour apprendre à se tenir dans l'instant.

Je ferme les yeux.

Je sens en moi cette main antique 

Cette paume qui hésite entre retenir et laisser partir.

Autour d'elle 

Le monde se déploie comme une liste de possibles 

Une succession de directions

De chemins

De gestes à accomplir.

Chaque choix est un projectile minuscule

Un éclat de volonté que l'on confit au vent.

Dans un coin de ma mémoire

Une pierre translucide

La boracite scintille comme un noyau de vérité.

Elle me rappelle que toute matière

Même la plus humble

Porte en elle une polarité secrète

Une tension entre ce qui fut et ce qu'elle deviendra.

Ainsi en est-il de nos décisions :

Elles changent de forme selon la lumière qui les traverse.

Je marche

Un chariot passe 

Grinçant doucement

Chargé de colis anonymes dont j'ignore le contenu.

Peut-être des fragments de vie

Peut-être des promesses encore emballées.

Chaque colis est une boîte close

Un mystère que l'on transporte sans savoir s'il nous alourdit 

Ou s'il nous habilite à devenir plus vastes.

Plus loin un cabriolet ancien traverse la scène intérieure.

Il roule lentement comme s'il respectait la fragilité du paysage.

Sur le siège passager un abricot mûr repose

Offrant sa douceur orangée comme une invitation à la simplicité.

Je comprends alors que la réflexion n'est pas un effort

Mais une manière de se laisser conduire par ce qui est déjà là

Par ce qui ne demande qu'à être goûté.

Je poursuis.

Une voix intérieure me parle d' isolatrice

Non pas comme une barrière

Mais comme une qualité subtile

Celle qui permet de distinguer sans séparer

De préserver sans exclure

De créer un espace où le geste peut se déployer

Sans être déformé par le tumulte du monde.

La chirobaliste revient.

Elle se tient devant moi

Immobile

Comme une invitation à déposer ce que je porte.

Je place dans sa main mécanique

Mes peurs

Mes attentes

Mes élans inachevés.

Je sens leur poids

Leur densité

Leur hésitation.

Puis je les laisse partir.

Ils s'élèvent

Décrivent une courbe lente

Et disparaissent dans un ciel qui ne juge rien.

Alors seulement je comprends 

La véritable cible n'est jamais extérieure.

Elle est ce point de calme 

Où l'on accepte de ne plus retenir ce qui doit s'en aller.

Elle est ce moment où l'on cesse de viser pour simplement être.

Et dans ce silence

Quelque chose s'ouvre.

Une chambre intérieure 

Un espace claire

Où chaque mot

Chaque pierre

Chaque fruit

Chaque boîte

Chaque fragment de vie trouve sa place.

La chirobaliste n'est plus une arme.

Elle devient un instrument de paix 

Une prolongation de la main qui apprend à lâcher

À offrir

À tracer dans l'air une trajectoire de douceur.

MARIE SYLVIE

L'ÉCHO DE LA PLUME PAR MARIE SYLVIE